martes
¡Hostias!
domingo
La ruta hacia acá entre nosotros
tevez interminable
de Apache y Periodismo,
de la amiga Sonia
que anda de viaje
vendiendo Tamariscos en Madrid
miércoles
Y si sacamos otro, eh?
jueves
El asesino de chanchos y la Habana Maravillosa conviven en el clamor del viejo continente
Ahora recorren el camino inverso a Don Cristobal Colón y seducen con sus libros a los descendientes de nuestros antiguos colonos.
Y el crítico Antonio Jimenez Morato coloca a sus cuentos, entonces, en la publicación Hermano Cerdo, como de lo mejor mejor del año literario que pasó:
La palabra es "exclusión" (lo arreglamos en la web)
ME GUSTA MUCHÍSIMO
Que en la misma semana en que GRANTA excluía a Félix Bruzzone de la lista de los mejores narradores jóvenes en lengua española (sic), el libro 76, de editorial Tamarisco, ganara el premio Anna Seghers en Alemania. Sin restarle mérito al amigo Bruzzone, parte de esto fue gracias a la gestión editorial, que movió cielo y tierra en una carrera frenética para que el libro llegara hasta Frankfurt. Dulce sabor, entonces: está bueno que contra el establishment y los concursos arreglados, exista una (sub)cultura que se autoedita en su país y gana premios en el extranjero. Quién sabe, a lo mejor se avecinen tiempos de cambio.
miércoles
Buen comienzo
Y con el campo semántico de la primavera, nos fuimos bien a la mierda. ¡Está bien!
domingo
DOS DE TRES
La nuevamente innombrada (¿innombrable?) Editorial Tamarisco se enorgullece de que no sean pocos los que crean estas cosas que se dicen, más completas, acá: http://www.perfil.com/
viernes
EL ASESINO Y LA FELICIDAD
"–De la parte de tu vida que tiene que ver con la literatura, ¿cuál fue tu momento de mayor felicidad?
–Cuando me di cuenta que había un montón de escritores excelentes en mi generación y yo podía escribir sobre ellos y sus libros y ellos lo apreciaban. En este sentido comprobar que El asesino de chanchos es el mejor libro de relatos de los últimos treinta años, no sólo en Argentina, sino en toda Latinoamerica, me deparó una gran felicidad. Y también cuando en la última Feria del libro cordobesa, en una mesa en el Cabildo, lo escuché a Sergio Gaiteri decir “la literatura no debe ser una propedéutica”. Alto momento de felicidad."
Palabras de Juan Terranova. Completas, acá.
martes
Bruzzone Internacional
El Asesino de Chanchos en Perfil

Algo está pasando en Córdoba. Primero fue la aparición de una novela extraña y sofocante como Bajo este sol tremendo de Carlos Busqued, que terminó finalista del premio Anagrama en 2008 y sorprendió a todo el mundo (salvo, claro, a algunos narradores cordobeses). Más cerca en el tiempo, la publicación del notable La hora de los monos, de Federico Falco (primer paréntesis: alguna vez aseguramos que el libro de relatos de Falco, junto a 76, de Félix Bruzzone (TAMARISCO, 2008), eran las dos colecciones de cuentos más destacables de los últimos años en la Argentina. Falco fue seleccionado hace un par de semanas por la revista Granta como uno de los veinte narradores más promisorios de la literatura latinoamericana actual; Bruzzone acaba de ganar el prestigioso premio literario alemán Anna Seghers, “por sus cuentos densos e irónicos”, según subrayó el jurado). Y, ahora, acaba de editarse otro gran libro de relatos de un joven escritor cordobés: El asesino de chanchos (TAMARISCO, 2010), de Luciano Lamberti (San Francisco, 1978). Busqued, Falco y Lamberti no sólo se conocen entre sí, sino que trabajan un universo narrativo que tiene varios puntos en común. Debido a lo hondo que supo calar una parte de la literatura estadounidense del siglo XX (desde las historias de Flannery O’Connor y John Cheever a los cuentos de Raymond Carver) en ciertos círculos literarios cordobeses, un observador no muy avezado podría tomar a estos tres escritores como una suerte de avanzada de la actualización del realismo norteamericano, algunas décadas después y en la Argentina. Pero precisamente lo más atractivo de la obra de cada uno de ellos es lo que hacen para difuminar, para agrietar los límites de representación impuestos por una corriente que parecía agotada hacía muchos años.
Con apenas nueve cuentos en menos de cien páginas (cinco de ellos, “El asesino de chanchos”, “El arquero”, “Agua viva”, “Monocigótico” y “La tortuga”, de un atractivo indudable), Lamberti abandona el campo de la poesía y debuta en el de la narrativa de la mejor manera posible: ahí están sus personajes, envueltos en penas sentimentales sin remedio, viviendo como parásitos de sus familias disfuncionales, saltando de un trabajo miserable a otro, tomando cerveza en largas y pesadas noches de verano, hablando hasta quedarse sin ideas, ni energías, ni anécdotas, y sabiendo que cuando el sol salga al día siguiente nada habrá cambiado (segundo y último paréntesis: las editoriales independientes que apuestan por dar a conocer a buena parte de estos autores tienen una deuda con los lectores. Ser independientes no los exime de responsabilizarse de las múltiples erratas que un trabajo de edición más atento podría remediar).
Los cuentos de Lamberti tienen algo del mal llamado realismo sucio americano, pero señalar eso es ya un lugar común: de la misma manera podrían ser leídos en relación a los ambientes extraños y oscuros que suelen tener los relatos de Patricia Highsmith. Porque si bien la verosimilitud, uno de los dictados del realismo, es sostenida a lo largo del libro, lo cierto es que las historias de El asesino de chanchos se revelan mejor cuando son vistas desde cierta distancia. Como el espejo que dibuja el sol cuando cae recto sobre el asfalto de la ruta, o como cualquier objeto admirado a través de las llamas del fuego: levemente borroneadas.
sábado
De Vastado-Va-no-lizado.







